Die Ganslfeder

Autor: Fluchtachterl

Was einem nicht alles gleichgültig wird, legt sich die Glut der Sommersonne über die Stadt. Der Sommer vertreibt für einige Zeit vieles, das einem Angst bereitet, das Gemüt eintrübt und die Seele zermürbt.

Die Herrscher lügen, so lasse man sie doch lügen, denkt man sich. Sie haben zuvor gelogen und werden dies auch weiter tun. Um einen herum tobt nach wie vor der Wahnsinn ihrer Herrschaft und man meint, so solle er doch toben dieser Wahnsinn, er hat zuvor getobt und wird auch fernerhin toben. Sie würden im Geheimen Ungeheuerliches aushecken, sickert ab und an durch, sollen sie doch, winkt man ab, es ist zu heiß sich darüber Gedanken zu machen. Man weiß ohnehin, daß sie noch genug Unheil anrichten werden. Derzeit verhindern Sonne und Hitze sich darob allzu große Gedanken zu machen.

Anderes scheinen die Herrscher nicht im Sinne zu haben, als ihre jeweiligen Länder ins Verderben zu treiben. Sie sind offenbar zu gar nichts anderem imstande oder tun es in hämischer Absicht.

Man schwitzt diese Gewißheit heraus, Tropfen für Tropfen. Das sich abzeichnende Unheil verflimmert in einer Art Fatamorgana. Vorhänge werden zugezogen, um die Hitze aus den Heimstätten ein wenig fernzuhalten. Eissalons, Schwimmbäder, durch Klimaanlagen gekühlte Geschäfte lenken ab von der Hitze, in der die bösen Vorahnungen bereits verdampft sind.

Die Sommerabende verlocken zu Vergnügungen im Freien, in den Straßencafés, in den Fußgängerzonen, oder man ist gar auf Urlaub oder Sommerfrische. Eine bittere Unbeschwertheit in der Gewißheit, daß es bald vorbei sein wird mit dem derzeit noch lebenswerten Dasein.

Es wird wieder abkühlen. Wir werden einen kühlen Kopf brauchen können.

Autor: Fluchtachterl

Was wenn aus Zorn Verachtung wird und einem schlußendlich selbst die Sprache sich verweigert? Ach, die Herrschenden und deren Lakaien. Meine Ohnmacht, die sich in Zorn wandelte, aus dem Verachtung wurde und danach die Sprache nichts mehr zur Verfügung hatte, um die Empfindungen noch in Bergriffe zu kleiden.

Jetzt da ihr Fieberwahn, ihr Irrsinn, den sie über uns – die Untertanen – stülpten den gesamten Erdteil in einen Abgrund nie gekannten Ausmaßes zu stürzen droht, werden die Lügen dreister, die kalte Unverfrorenheit gewaltsamer, mit der sie lächelnd auf unser aller Rücken trampeln, unverschämter ihre Heuchelei. Frei seien wir angeblich, hätten Rechte, freie Entscheidungen, verkünden sie, wobei wir zusehen wie uns unsichtbare Ketten um Arme, Beine, Brust und Mund gewickelt werden, eng immer enger, so daß wir gerade noch röcheln können. Denn bei jedem tieferen Atemzug bohren sich die Kettenglieder schmerzhaft in unser Fleisch. Unsere angebliche Freiheit grinst bloß höhnisch wie derbes Gespött. Und diese von ihnen verkündeten Werte predigten sie einst in aller Herren Länder, auch in einem Land, wo Erschießungskommandos und Lager die Menschen ängstigen und verstummen lassen. An einem Platz, den man nach dem Himmlischen Frieden benannt hatte.

Werte, die sie auf ihre spitzfindige Art auch hier nicht einhalten. Jahr für Jahr verschwindet ein Stück von Freiheit, von Recht, von Selbstbestimmung, von Teilnahme an Entscheidungen, von Identität. Nun ist fast nichts mehr davon übrig. Und dort, wo man einen Platz nach dem Himmlischen Frieden benannt hat, kriechen unsere Herrscher nun im Staub und bitten um Geld, das ihre in Fieberwahn und Wahnsinn geschmiedeten Pläne bezahlen soll. Die einstmals erhobenen Zeigefinger sind dem Bücken und Kriechen gewichen. Ein Danaergeschenk wird ihnen lächelnd hingeworfen von jenen fremden Mächtigen.

Geisteskranke, die ihrem Irrsinn dermaßen verfallen sind und dabei nicht merken, daß bereits alles Silber verkauft ist, ihr Werk Jahre hindurch eines der Zerstörung der eigenen Länder und Völker war. Oder taten sie es aus Absicht in Nüchternheit? Dies wäre ein Akt von so unglaublicher Schlechtigkeit, daß auch dafür die Sprache kein Zeichen mehr bereit hält. Eine dermaßen heimtückische Niedertracht, ein so unglaublich hinterhältiger Verrat wäre einzigartig.

Die gewaltsame Durchsetzung von Wahnsinn ist das Markenzeichen grausamer Tyranneien. Doch diese tragen ihre Vorstellungen wie ein Schild stolz vor sich her. Selbst wenn man vor ihnen zittert und stumm bleibt um des eigenen Lebens willen, kann man dennoch die Fratze dieser Herrschaft erkennen.

Sind unsere Herrscher nun fiebernde Wahnsinnige, Süchtige von ihren eigenen Hirngespinsten, die ob ihrer Sucht lügen, sich verstellen, uns benutzen, knechten, auspressen, sich in fremden mit Geld gesegneten Ländern erniedrigen, nur um ja ihre „Substanz“ zu bekommen? Oder sind sie das Heimtückischste an Verrat, Bösartigkeit und Niedertracht, wie es die Geschichte in dieser Form noch nie hervorgebracht hat?

Nun, da die Ohnmacht allzu bewußt geworden, sich der Zorn als zu zermürbend erwiesen, die Verachtung nicht ausreichend war, ekelt es mich nur noch vor den Herrschern. Höre ich die Stimmen unserer Herrscher, sehe ich ihre Fratzen bleibt mir bloß eines: Eine nicht in Worte zu fassende Abscheu!

Autor: Fluchtachterl

Nein ich spreche ihn nicht mehr aus, den Namen, schon gar nicht schreibe ich ihn auf Papier. Sie haben daraus einen Fluch gemacht, der auf uns nun lasten soll, auf ihr Geheiß. Den Namen einer Frau, die auf dem Rücken eines sich in einen Stier verwandelt habenden Gottes ritt und diesen Gott schließlich liebte, trug dieser Erdteil, in dessen Mitte mein Land liegt. Trug, nicht trägt. Ein Fluch darf nicht mehr Name sein, denn wird er ausgesprochen, zeigt der Fluch unversehens seine Wirkung. Diese Weltgegend hatte einen Namen. Hatte, nicht hat.

So lasse ich den Erdteil namenlos, um nicht jedesmal einen unseligen Fluch über ihn und vor allem über mein Land auszustoßen.

Aus einem Nichts Emporgekommene waren aufgebrochen, um einen Wahn zu verwirklichen. Babylon hatten sie in einem Fiebertraum geglaubt gesehen zu haben und wollten ihn errichten ihren Wahn von Babylon. Dieser in Abständen an Wahnsinn leidende Erdteil hat wieder einmal einen seiner Anfälle, angeordnet von wenigen. Die Schaffung des „besseren Menschen“, der „vollkommenen Gesellschaft“ mit hohem Blutzoll, der doch nur Zerstörung hinterließ, in der Vergangenheit. Und nun soll ein Babylon entstehen unter verordneter Selbstzerstörung. Was den Vorgängern nicht gelungen ist, soll nun endlich vollzogen werden. Von diesen Nomenklaturen der Emporkömmlinge aus dem Nichts. Ein Machwerk wird über die Länder dieses Erdteils gestülpt, ein perfides, hinterlisitges. Man plant nicht selbst abzuschlachten, sondern verhökert das zu zerstörende Gut an die runden, spitzen, schlanken Türme, die derlei nur allzu gern erledigen würden. Nur daß Verwüstetes, Zerstörtes nichts mehr hergeben wird. Daran wird nicht gedacht. Es soll nur der erbärmlichste Tod eines Erdteils vollzogen werden, den die Geschichte je gesehen hat. Im Kollektiv, stand in einer der Postillen zu lesen. Im Kollektiv gegen die Neue Welt, die das dem Wahnträumern nach zu zerstörende Gut schon einmal gerettet hat.

Ach, das Kollektiv, wie sehr sie es doch gerne in den Mund nehmen. Immer gemeinsamer in die Auslöschung. Schlußendlich wäre, so ihr Fluch, Okzident nur mehr der Rumpf der Neuen Welt und damit beinahe zerstört. Auf daß er werde, der Okzident zu Babylon, zu ihrem Babylon als blutgetränkter Wüstenboden aus dem noch ein paar Ruinen ragen.

An den Wurzeln der Völker und ihrer Länder muß ausgerissen werden das Gewachsene, das Eigene, das lieb gewordene Spiegelbild damit entstehe ihr Babylon auf umgewühltem, vergiftetem Boden.

Welch einen Fiebertraum hatten sie? Den von der krätzigen Gossendirne, zu der der Fluch jener aus dem Nichts emporgekommen Horde diese Weltgegend gemacht hat?

„Wir sind…“ Der Fluch. Jeder solle ihn doch ausstoßen diesen zum Fluch gewordenen Namen. Im Kollektiv. „Nehmt ihnen die Kreuze, ihre Länder, ihre Sprachen, ihre Sitten, ihre Gesichter“, kreischen die Wahnfiebernden.

Und sie, die vom Wahnfieber geplagten, treiben sie vor sich her, die Länder, die Völker, die Menschen, vergiften sie nach und nach mit ihrem Machwerk, treiben sie zu den Schlächtern. Der Fluch, lauthals hinausgebrüllt, wer nicht mitbrüllt, wird zum Brüllen gebracht oder… . Nichts scheint sie aufhalten zu können, die vom Wahn Besessenen. Nichts scheint möglich ihren Fluch zu bannen. So denn zur Schlachtbank, wo bereits die Langbärte  krumme Säbel wetzen und schleifen.

Nein, ich werde den zum Fluch gewordenen Namen nicht aussprechen, geschweige denn auf Papier schreiben. Die Namen der Länder, die der anderen Erdteile, aber nicht diesen. Ich möchte nicht Mitschuld tragen am Fluch. So hoffe ich, daß der Fluch gebannt wird, auch wenn diese Hoffnung nur sachte flackert und auszugehen droht. Ich warte, sehe zu und hoffe, daß ihr Fieberwahn Babylon stirbt. Babylon muß sterben!